En blick tillbaka. |
En blick tillbaka till mitt förflutna, mitt svaga jag.
Rotar i skåpen, nånting måste döva smärtan, tysta ilskan.
Nånting blänker till där längst in, ett rivjärn.
Ilskan värmer hela min kropp, på ett sätt jag hatar.
Knyter näven hårt, tummen innanför handen,
tydligen lättare att bryta den vid ett hårt slag då.
Skriker ut ilskan, hoppas att den ska ta smärtan med sig,
den psykiska smärta. Men den är kvar.
Slår fort och hårt över rivjärnet, det gör ont.
Större delar av knogarna är nu bara blottat kött.
Aj, så jävla ont det gör.
Blir arg på mig själv för att jag tycker att det gör ont.
Slår snabbt några gånger till. Rivjärnet är blodigt.
Det droppar ner på golvet. Jag bryr mig inte ens om att torka
upp det, ställer tillbaka det blodiga rivjärnet i skåpet.
Nu mera äter jag aldrig riva morötter.
Jag hatar rivjärnet.
|
|
|
|
